Send Epistle T J. Lapraik

    sed epistle to j. lapraik

    april 21, 1785

    while new-ca'd kye rowte at the stake

    an' pownies reek in pleugh or braik,

    this hour on e'enin's edge i take,

    to own i'm debtor

    to ho-hearted, auld lapraik,

    for his kier.

    forjesket sair, with weary legs,

    rattlin the  out-owre the rigs,

    or dealing thro' amang the naigs

    their ten-hours' bite,

    my awkart muse sair pleads and begs

    i would na write.

    the tapetless, ramfeezl'd hizzie,

    she's saft at best an' something lazy:

    quo' she, “ye ken we've been sae busy

    this month an' mair,

    that trowth, my head is grht dizzie,

    an' something sair.”

    her dowff excuses pat me mad;

    “sce,” says i, “ye thowless jade!

    i'll write, an' that a hearty blaud,

    this vera night;

    so dinna ye affront your trade,

    but rhyme it right.

    “shall bauld lapraik, the king o' hearts,

    tho' mankind were a pack o' cartes,

    roose you sae weel for your deserts,

    in terms sae friendly;

    yet ye'll o shaw your parts

    an' thank him kindly?”

    sae i gat paper in a blink,

    an' dowumpie in the ink:

    h i, “before i sleep a wink,

    i vow i'll close it;

    an' if ye winna mak it k,

    by jove, i'll prose it!”

    sae i've begun to scrawl, but whether

    in rhyme, or prose, or baith thegither;

    or some hotch-potch that's rightly her,

    let time mak proof;

    but i shall scribble down some blether

    just  aff-loof.

    my worthy friend, ne'er grudge an' carp,

    tho' fortune use you hard an' sharp;

    e, kittle up your moorland harp

    wi' gleesome touch!

    ne'er mind how fortune waft and ;

    she's but a bitch.

    she 's gien me mony a jirt an' fleg,

    sin' i could striddle owre a rig;

    but, by the lord, tho' i should beg

    wi' lyart pow,

    i'll laugh an' sing, an' shake my leg,

    as lang's i dow!

    now es the sax-an'-tweh simmer

    i've seen the bud upoimmer,

    still persecuted by the limmer

    frae year to year;

    but yet, despite the kittle kimmer,

    i, rob, am here.

    do ye envy the city gent,

    behint a kist to lie an' sklent;

    or pursue-proud, big wi' t. per t.

    an' muckle wame,

    in some bit brugh to represent

    a bailie's name?

    or is't the paughty, feudal thane,

    wi' ruffl'd sark an' glang e,

    wha thinks himsel nae sheep-shank bane,

    but lordly stalks;

    while caps and bos aff are taen,

    as by he walks?

    “o thou wha gies us each guid gift!

    gie me o' wit an' sense a lift,

    then turn me, if thou please, adrift,

    thro' scotland wide;

    wi' cits nor lairds i wadna shift,

    in a' their pride!”

    were this the charter of our state,

    “on pain o' hell be ri' great,”

    damnation then would be our fate,

    beyond remead;

    but, thanks to heaven, that's no the gate

    we learn our creed.

    for thus the royal mandate ran,

    when first the human race began;

    “the social, friendly, ho man,

    whate'er he be—

    'tis he fulfils great nature's plan,

    and  he.”

    o mandate glorious and divine!

    the ragged followers o' the nine,

    poor, thoughtless devils! yet may shine

    in glorious light,

    while sordid sons o' mammon's line

    are dark as night!

    tho' here they scrape, an' squeeze, an' growl,

    their worthless nievefu' of a soul

    may in some future carcase howl,

    the forest's fright;

    or in some day-detesting owl

    may shun the light.

    then may lapraik and burns arise,

    to reach their native, kindred skies,

    and sing their pleasures, hopes an' joys,

    in some mild sphere;

    still closer knit in friendship's ties,

    each passing year!