Epistle T J. Lapraik, An Old Sttish B

    epistle to j. lapraik, an old scottish bard

    april 1, 1785

    while briers an' woodbines budding green,

    an' paitricks scrai loud at e'en,

    an' m poussie whiddin seen,

    inspire my muse,

    this freedom, in an unknown frien',

    i pray excuse.

    on fasten—e'en we had a ro,

    to ca' the crad weave our sto;

    and there was muckle fun and jokin,

    ye need na doubt;

    at length we had a hearty yokin

    at sang about.

    there was ae sang, amang the rest,

    aboon them a' it pleas'd me best,

    that some kind husband had addrest

    to some sweet wife;

    it thirl'd the heart-strings thro' the breast,

    a' to the life.

    i've scarce heard ought describ'd sae weel,

    what gen'rous, manly bosoms feel;

    thought i “ this be pope, or steele,

    or beattie's wark?”

    they tauld me 'twas an odd kind chiel

    about muirkirk.

    it pat me fidgin-fain to hear't,

    an' sae about him there i speir't;

    then a' that kent him round declar'd

    he had ingine;

    that nane excell'd it, few ear't,

    it was sae fine:

    that, set him to a pint of ale,

    aher douerry tale,

    or rhymes an' sangs he'd made himsel,

    or witty catches—

    'tween inverness adale,

    he had few matches.

    then up i gat, an' swoor an aith,

    tho' i should pawn my pleugh an' graith,

    or die a cadger pownie's death,

    at some dyke-back,

    a pint an' gill i'd gie them baith,

    to hear your crack.

    but, first an' foremost, i should tell,

    amaist as soon as i could spell,

    i to the crambo-jingle fell;

    tho' rude an' rough—

    yet ing to a body's sel'

    does weel eneugh.

    i am nae poet, in a sense;

    but just a rhymer like by ce,

    an' hae to learning nae pretence;

    yet, what the matter?

    whene'er my muse does on me glance,

    i ji her.

    your critiay cock their nose,

    and say, “how  you e'er propose,

    you wha ken hardly verse frae prose,

    to mak a sang?”

    but, by your leaves, my learned foes,

    ye're maybe wrang.

    what's a' your jargon o' your schools—

    your latin names for horns an' stools?

    if ho nature made you fools,

    what sairs yrammars?

    ye'd better taen up spades and shools,

    or knappin-hammers.

    a set o' dull, ceited hashes

    fuse their brains in college classes!

    they gang in stirks, and e out asses,

    plain truth to speak;

    an' syhey think to climb parnassus

    by dint o' greek!

    gie me ae spark o' nature's fire,

    that's a' the learning i desire;

    then tho' i drudge thro' dub an' mire

    at pleugh or cart,

    my muse, tho' hamely in attire,

    may touch the heart.

    o for a spunk o' allan's glee,

    or fergusson's the bauld an' slee,

    ht lapraik's, my friend to be,

    if i  hit it!

    that would be lear eneugh for me,

    if i could get it.

    now, sir, if ye hae friends enow,

    tho' real friends, i b'lieve, are few;

    yet, if your catalogue be fu',

    i'se no insist:

    but, gif ye want ae friend that's true,

    i'm on your list.

    i winna blaw about mysel,

    as ill i like my fauts to tell;

    but friends, an' folk that wish me well,

    they sometimes roose me;

    tho' i maun own, as mony still

    as far abuse me.

    there's ae wee faut they whiles lay to me,

    i like the lasses—gude fie me!

    for mony a plack they wheedle frae me

    at dance or fair;

    maybe some ither thing they gie me,

    they weel  spare.

    but maue raaue fair,

    i should be proud to meet you there;

    we'se gie ae night's discharge to care,

    if we father;

    an' hae a s o' rhymin-ware

    wi' ane anither.

    the fill chap, we'se gar him clatter,

    an' kirsen him wi' reekin water;

    syne we'll sit down an' tak our whitter,

    to cheer our heart;

    an' faith, we'se be acquainted better

    before we part.

    awa ye selfish, war'ly race,

    wha think that havins, sense, an' grace,

    ev'n love an' friendship should give place

    to catch—the—plack!

    i dinna like to see your face,

    nor hear your crack.

    but ye whom social pleasure charms

    whose hearts the tide of kindness warms,

    who hold your being oerms,

    “each aid the others,”

    e to my bowl, e to my arms,

    my friends, my brothers!

    but, to clude my lale,

    as my auld pen's worn to the gristle,

    twa lines frae you wad gar me fissle,

    who am, most fervent,

    while i  either sing or whistle,

    your friend and servant.