Epistle T Hugh Parker

    epistle to hugh parker

    in this strange land, this uncouth clime,

    a land unknown to prose or rhyme;

    where words ne'er cross't the muse's heckles,

    nor limpit iic shackles:

    a land that prose did never view it,

    except when druacher't thro' it;

    here, ambush'd by the chimla cheek,

    hid in an atmosphere of reek,

    i hear a wheel thrum i' the neuk,

    i hear it—for in vain i leuk.

    the red peat gleams, a fiery kernel,

    enhusked by a fog infernal:

    here, for my wonted rhyming raptures,

    i sit and t my sins by chapters;

    for life and spunk like ither christians,

    i'm dwindled down to mere existence,

    wi' nae verse but gallowa' bodies,

    wi' nae kenn'd face but jenny geddes,

    jenny, my pegasean pride!

    dowie she saunters down nithside,

    and aye a westlin leuk she throws,

    while tears hap o'er her auld brown nose!

    was it for this, wi' ie care,

    thou bure the bard through many a shire?

    at howes, or hilloever stumbled,

    and late or early never grumbled?—

    o had i power like ination,

    i'd heeze thee up a stellation,

    to ter with the sagitarre,

    or loup the ecliptic like a bar;

    or turn the pole like any arrow;

    or, when auld phoebus bids good-morrow,

    down the zodiac urge the race,

    and cast dirt on his godship's face;

    for i could lay my bread and kail

    he'd ne'er cast saut upo' thy tail.—

    wi' a' this care and a' this grief,

    and sma', sma' prospect of relief,

    and nought but peat reek i' my head,

    how  i write what ye  read?—

    tarbolton, twenty-fourth o' june,

    ye'll find me in a better tune;

    but till we meet a our whistle,

    tak this excuse for le.

    robert burns.