Third Epistle T J. Lapraik

    third epistle to j. lapraik

    guid speed and furder to you, johnie,

    guid health, hale han's, aher bonie;

    now, when ye're ni down fu' ie

    the staff o' bread,

    may ye ne'er want a stoup o' bran'y

    to clear your head.

    may boreas hresh ys,

    nor kick your rickles aff their legs,

    sendiuff o'er muirs an' haggs

    like drivin wrack;

    but may the tapmost grain that wags

    e to the sack.

    i'm bizzie, too, an' skelpin at it,

    but bitter, daudin showers hae wat it;

    sae my auld stumpie pen i gat it

    wi' muckle wark,

    an' took my jocteleg an whatt it,

    like ony clark.

    it's now twa month that i'm your debtor,

    for your braw, nameless, dateless letter,

    abusin me for harsh ill-nature

    on holy men,

    while deil a hair yoursel' ye're better,

    but mair profane.

    but let the kirk-f their bells,

    let's sing about our noble sel's:

    we'll ae jads frae heathen hills

    to help, or roose us;

    but browster wives an' whisky stills,

    they are the muses.

    your friendship, sir, i winna quat it,

    an' if ye mak' objes at it,

    then hand in neive some day we'll knot it,

    an' witake,

    an' when wi' usquabae we've wat it

    it winna break.

    but if the beast an' branks be spar'd

    till kye be gaun without the herd,

    and a' the vittel in the yard,

    an' theekit right,

    i mean yle-side to guard

    ae winter night.

    then muse-inspirin' aqua-vitae

    shall make us baith sae blythe and witty,

    till ye fet ye're auld an' gatty,

    an' be as ty

    as ye were nine years less than thretty—

    sweet ane an' twenty!

    but stooks are cowpit wi' the blast,

    and now the sinn keeks in the west,

    then i maun rin amang the rest,

    an' quat my ter;

    sae i subscribe myself' in haste,

    yours, rab the ranter.